Nachtmusik Die Schlafmaschine bürstet meine Haare und klopft behutsam meine Waden. Im Dunkeln blinkt die Nachtfanfare und spielt das Lied vom toten Kameraden. Die Todesorgel braust mit Trauerklängen, so daß im Eichenschrank die Marionetten, die reglos an den Drähten hängen, den Aufmarsch proben wie Kadetten. Die Schlafmaschine bläst die Plüschgerüche vorbei an Sesseln und Vitrinen den Flur entlang bis in die Küche und bläht die langen Tüllgardinen. Nun melden sich Fagott und Flöte, begleitet von zwei Klarinetten, und plötzlich kehrt die Abendröte zurück ins Antlitz kleiner Amoretten. Der Totenvogel spannt die Schwingen, den Purpurglanz auf jeder Feder. Erlöschen, Sterben und Verklingen mit einem »noch« und einem »weder«. Hörst du das Nagen der Termiten? Die Stille jetzt vor der Kantate erbebt im Flüstern fremder Riten und saugt den herben Duft der Opiate. Sei ruhig! Sie stimmen noch die Geigen. Der Flügel wird hereingeschoben. Die Künstler, die sich zögernd zeigen, verneigen sich in Frack und Roben. Der schwarze Handschuh übt sich in Etüden und hüpft und hastet auf den Tasten. Ein großer Falter kriecht mit müden Gebärden aus dem Geigenkasten. Der weiße Handschuh zupft noch die Gitarre, dann greift er im Kamin nach roten Kohlen. Der Falter fällt in Leichenstarre, und mit ihm sinkt die letzte der Gladiolen. Joachim Klinger