Foto © Frank Becker Novembertag   Ich sitze hier an meinem Tisch und piekse mit einem Bleistift Muster ins Papier – und denk an dich. Draußen geht ein kalter Wind. Er fegt die letzten Blätter vor sich her. Auf der Wiese spielt ein Kind.   Du bist so fern und doch mir nah. Am liebsten hätt ich dich in meinem Arm. Der Abend kommt, ich rücke dichter zum Kamin. Ich hab es warm. Das Radio spielt – ich träum von dir und höre gar nicht hin...   Robert Sernatini